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La cita, GUSTAVO ADOLFO WYLD «Abordaje de la Fuerza. Hablan los Yos.» (fragmento)
-Amo la fuerza
el cosmos
la tarea del agua
la tierra
y las estrellas.
No me reprime el surco
cuando me sé semilla
girasol y grano.
Simiente soy
para otros que seguirán mi senda
y tallarán mi cuerpo.
Filón soy
de la esperanza
por donde aciagos vientos
no encontrarán
socavón
para aullarme…
GUSTAVO ADOLFO WYLD
«Abordaje de la Fuerza. Hablan los Yos.» (fragmento)
ATENCION
Quién tiene la autoridad o el conocimiento para medir la calidad de un creador; quién puede decir «éste sí es poeta, éste no…»; quién se puede elevar a alturas tales que le sea lícito juzgar lo que sale del alma de las personas; quién está en el lugar privilegiado desde el cual es posible determinar quiénes son dignos del aplauso y quiénes del agravio; quién ha logrado obtener el secreto y la esencia de la poesía para saber quiénes están más cerca o más lejos de ella…
La poesía es magia, es conocimiento negado generación tras generación, saber la verdad primera de la poesía es como conocer los ocultos designios de la muerte o como llegar a la sustancia misma del origen de las cosas; en el tiempo que el hombre tiene sobre la Tierra no ha encontrado esos caminos, y si algo cree, es eso, sólo fe. Así es la poesía, una fe, un credo, una opción de vida; quién puede decir que este creyente es mejor que el otro o que esta oración vale más que aquella… Sólo sabemos que en tanto todos sentimos, todos tenemos el derecho de expresarlo.
JOSE BELTRAN PEÑA (Lima)
Poeta e Historiador Literario. En la actualidad es Director de la revista de poesía «ESTACION COM-PARTIDA». En 1993 publicó la plaqueta «VERDADES DE POETA», parte del poemario del mismo nombre con el cual obtuvo el Premio Nacional de Poesía «César Vallejo». Ha publicado varias investigaciones, siendo la última, la muestra titulada «LITERATURA PERUANA DEL FIN DEL MUNDO» (1990 – Siglo XXI), en el año 1992.
REQUIEM
I
¿SI UN NIÑO NAVEGA EN SU BARCO DE PAPEL, ENTONCES,
POR QUÉ, UN POETA NO PUEDE CAMBIAR EL MUNDO CON SU POEMA?
II
LA VIDA DEL POETA
ES UNA OBRA DE ARTE
QUE SE ESCULPE
CON PUÑALADAS QUE DA EL TIEMPO.
III
10:12:00 p.m. MORDIÉNDOME EL OÍDO IZQUIERDO, ME PREGUNTÓ:
¿la poesía o yo?
10:13:08 p.m. LE RESPONDÍ CON VOZ LATINA:
la poesía
10:13:56 p.m. SACUDIÉNDOSE LA ARENA Y MIS CARICIAS
SE VISTIÓ EN SILENCIO
10:18:00 p.m. ME DEJÓ SOLO
10:20:00 p.m. ME SENTÍ SOLO
10:32:02 p.m. ME CREÍ INCAPAZ PARA MONTAR EL LOMO DEL MAR
10:34:34 p.m. AL GUIAR MIS OJOS AL CORAZÓN DE LA LUNA
VOLVÍ A SER EL MISMO DE LAS 10:19:59 p.m.
AL CONTARME ENTRE LAS ESTRELLAS
MIENTRAS LA BRISA ME PEINABA.
FRANCISCO RELUZ BARTUREN (Chiclayo, 1977)
Estudió en el Colegio Nacional San José, de Chiclayo y terminó la secundaria en el Colegio Santo Tomás de Aquino, de Lima. Ha participado en la «Asociación de Periodistas escolares de Lambayeque» y presidió el Comité Organizador del Congreso para Escolares. Ha colaborado con los diarios «La Industria», de Chiclayo y «El Comercio», de Lima. Pertenece al círculo de poetas jóvenes «ARGOS», del INC de Chiclayo. Actualmente cursa el primer año de Filosofía en la Facultad de Teología Pontificia y Civil de Lima, y es postulante Franciscano.
PAISAJE ALMISTA
Caminé por la senda de los pasos cansados,
llenos de ignominia humana;
como matiz coronaba
la triste ruleta blanca;
y mi melancolía negra y lisa
trataba de alegrarse…
en vano murmuraban
como un abrir y cerrar de ojos
los pequeños azules
que si bien son anhelados
en las noches de bohemia,
en las noches de mi alma, no las quiero.
Postrado en una silla,
cavilan entremezcladas
notas negras y blancas
formando un lúgubre cuadro;
que con las arterias de mi conciencia,
derramadas en mis sesos
aspectan mi inocente impotencia
al no hacer nada,
al no hacer nada por nadie.
A veces… algo infrágil, trasparente
sale de mí,
notando así que mi situación es peor, es otra.
Tratando sigo de no morir,
o morir, para experimentar
qué es lo caótico.
NO DEBE SER ASI
Apenas me empapé
de la luz molesta de la verdad,
como de los ríos del valle;
el sol subió a su altar
y alumbró,
deslumbró al mundo.
A veces me he puesto a pensar
cómo el astro rey ilumina y se queda quieto,
al verlo me enceguece, me da pena.
Mi ser adolescente
ante el presente cruje de miedo
¿Qué será en el futuro…?
¿Algún robot manejado
por un idiota con ojos vendados?
Si es así,
hoy mismo quiero ser
en verdad humano.
A paso apurado, transito por mi ambiente,
encuentro -sobre todo- ceños fruncidos,
rostros enojados… Oigo quejas como:
«La justicia se ha hecho para los atribulados,
la ley es dinero y nosotros, los pobres
o mejor dicho, todos, todos… seremos presidiarios.»
Al despertar, después del sueño;
tal vez sea otro mi ambiente,
donde el dinero no exista, ni mucho menos
aquellos que trajeron lo oscuro, lo siniestro;
donde la blancura de la luna
jamás se apague
ni la fuerza y calor del sol
se desvanezca y haya eclipse.
BUSCO UNA RESPUESTA
¿Por qué la vida moribunda?
¿Por qué la alegría fingida?
¿Por qué la miseria, destrucción y muerte?
¿Dónde está la justicia?
¿Cuándo se ha marchado? (Se dice que está cerca)
¿Cómo es que no la encuentro?
¿Vivirán a diario las muertes?
(Bueno… creo que ya los flácidos e inertes cuerpos
se han vuelto al sueño y están descansando)
¿Qué expresarán el llanto inocente y las protestas?
¿Significan algo los latidos del corazón humano?
(Que cansados están de la agonía perenne)
¿Cuándo llegarán las buenas intenciones?
(Porque hoy sobran malicias internas y amor a dientes)
¿Distinguiré el amor del odio?
¿Se lucirán otra vez caretas bonitas bajo rostros podridos?
¿Qué es todo esto?
¡Pronto! Alguien respóndame.
ABELARDO YHEDER SORIA VEGA (Huancayo, 1977)
Estudió en el Politécnico Regional del Centro de Huancayo y, actualmente, es alumno del Centro Pre Universitario de la Facultad de Teología Pontificia y Civil de Lima. Es postulante Franciscano.
MENTE Y VIDA
En la vida
de fantasía melancólica y triste,
un ensueño cubierto
por el misterio de
penas y aflicción,
en que gira sin certeza
del hombre el pensamiento,
y sólo tempestades
le brinda el corazón.
En que a primera vista
se ofrece muy duro
como el cristal
luciente de arroyo seductor,
retratando en sus aguas
mil flores que el camino
presenta cinceladas
de encantos y de amor.
Mas ¡Ay! del que aludido
prosigue por la senda,
sin conocer la farsa
de la óptica ilusión
¡Ay! del joven
que sigue cubierto por la venda,
que trastorna los sentidos, y
engaña la razón.
Muy pronto, sí, muy pronto
en donde te encaminas,
tus vacilantes pasos
querrán retroceder, y
entonces en el seno
punzante las espinas,
verás en vez de flores
un descanso renacer.
Terrible incertidumbre
es la vida del hombre,
y la amargura corroe siempre
el corazón humano;
hoy ilusión en falsa alegría,
pero la triste realidad del mañana.
FERNANDO MOROTE CABANILLAS (Piura, 1962)
Estudió en el Colegio Antonio Raimondi. Siguió la carrera de Derecho en la Universidad Nacional Federico Villarreal y cursos libres de Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado algunos artículos en el diario El Comercio y en la Revista Sí. Ha escrito el poemario inédito «POESÍA METAL MECÁNICA», que contiene la siguiente advertencia: «La siguiente es poesía sin apariencia de poesía. Es posible que nadie la entienda como tal, ya que los hombres se rigen por apariencias…» y del cual extraemos estas composiciones.
PORQUE TODO EL MUNDO AMA A UN HOMBRE RECTO
En la calle,
hay que mirar sólo
a las mujeres que lo necesitan.
Por ejemplo:
a las de cuerpo geométrico,
a las de rostro pétreo,
a las inmóviles,
a las extemporáneas,
a las hediondas.
A las otras,
a las otras hay que despreciarlas.
PAPA Y MAMA
¿Qué es el hombre?
Un pedazo de carne.
¿Qué es la mujer?
Otro pedazo de carne
¿Qué es el amor?
Carne montada.
¿Nada más?
Nada más.
EN LOS BARES
En los bares encuentro
algunos poetas lisonjeros,
algunos músicos complacientes,
algunos pintores a pedido.
Pero yo digo:
esos poetas, esos músicos, esos pintores,
¿son artistas verdaderos?